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Galileo Galilei, 22 de enero Madrid no es Nashville: aquí no hay escaparates que vendan sombreros de oferta y llevar botas de chúpame la punta no pertenece al patrimonio ancestral. Tal vez por esa falta de identidad entre el lugar de origen y el destino de su vuelo, Ringenberg, Earle y Stuart transformaron Galileo en una especie de reserva apache del talento, porque colocaron la guitarra allí donde el silencio empaña las veladas de música y cerveza a medias. Si alguien esperaba una sesión de baile y chillidos de serie B, se encontró un telonero de los que ya no quedan; un tipo abrigado sólo por su Takamine y con el trompicón propio de las bandas de rock pero bordándolo en solitario, tras el que compareció, en feliz matrimonio, una pareja a la que trabajar le suena igual que quererse. No hizo falta una gran orquesta, ni más músicos con los que cumplir el debe ser . Bastaron unos solos de acústica para firmar un concierto que aún se mastica, en el que la carne de gallina fue, de todo, lo más vulgar. Mónica Plaza
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